Trop a toujours été la mesure de mon monde intérieur. (Marina Tsvetaïeva - lettre à Octave Aubry)

 

Si la poésie naît de ces moments précieux où la solitude est effacée par le murmure des rêves partagés, ou bien de ces heures furtives où les pensées se mêlent 

ou s’épanouissent dans la chaleur des confidences, alors mes mains, 

comme les vôtres, sont pleines de fleurs.

(Anaïs Nin)