"Je voudrais vous parler de tout cela. […] J’attendrai un mot de vous qui m’indiquera un jour et une heure. Faites que ce soit bientôt..." (Lettre de Marie Dorval à Victor Hugo)

Si je lis un livre et qu’il rend mon corps entier si froid qu’aucun feu ne pourra jamais 

me réchauffer, je sais que c’est de la poésie. 

Si je ressens physiquement comme si le sommet de la tête m'était arraché, 

je sais que c’est de la poésie. 

Ce sont mes seules manières de la reconnaître. 

En existe-t-il d’autres ?

(E. Dickinson, Y aura-t-il pour de vrai un matin?)