Faut causer à l’imparfait, parce que l’Angelino il est monté au ciel à Noël, rapport aux dragées de 11.43 qu’il a pas digérées le soir du réveillon. Tu vois, pèlerin, j’ai beau scanner la situasse au laser, et même si la géométrie c’est l’art de raisonner juste sur des figures fausses, j’comprends toujours pas comment Rizzuto a pu se faire dessouder en sortant de chez sa langouste. (Maria Chape de Haine - Le Poulpe)

 

Pastor souriait dans la pénombre de la chambre. Il prit une chaise, 

l'approcha du lit, s'assit posément.

- Bien. Raisonnons.

Il murmurait maintenant tout contre l'oreille de la dormeuse.

- Vous vous faites ouvrir le ventre et soigner les dents à l'étranger. Avec un peu de chance, la composition de votre couronne dentaire nous indiquera le pays. 

Deux hypothèses donc.

(On peut interroger n'importe qui, dans n'importe quel état ; ce sont rarement les réponses qui apportent la vérité, mais l'enchaînement des questions. C'est le Conseiller qui avait appris cela à Pastor, quand le petit Jean-Baptiste allait encore à l'école.)

- Ou vous êtes une belle étrangère assassinée sur le territoire français, peut-être une espionne puisqu'on vous a torturée, auquel cas l'affaire m'échappera, ce qui me fait d'emblée écarter cette hypothèse. Ou vous êtes tout simplement 
une voyageuse professionnelle.

Pastor laissa passer le bruit ferrailleux d'un chariot dans le couloir. Puis, il demanda :

- Professeur coopérant? (Il eut une moue sceptique.) Non, ce corps-là n'est pas un corps enseignant. Fonctionnaire d'Ambassade? Femme d'affaires?

Les formes vastes, les muscles denses, le visage volontaire évoquaient 

à la rigueur cette dernière image.

- Non plus : vos hommes vous auraient réclamée.

Pastor avait croisé quelques unes de ces jet-patronnes. Surprenant comme les hommes se désintégraient en leur absence.

- Tourisme? Vous faites dans le tourisme? Guide patient pour troupeau anxieux?

Non. Pastor n'aurait su dire pourquoi, mais non. 

Pas une tête à suivre des itinéraires fléchés.

- Journaliste, alors?

Il jouait avec cette idée, maintenant. Journaliste... reporter... photographe... 

quelque chose dans ce genre...

- Mais pourquoi son journal ne réclamerait-il pas une si belle plumitive,

 en cas de disparition?

Il promena encore son regard sur le corps tout entier. Belle fille. Beau squelette. 

Belle tête. Doigts nerveux et souples. Crinière naturelle.

- Parce que vous n'êtes pas une besogneuse au jour le jour qui alimente un quotidien, ni une reporter de palaces qui téléphone des papiers préfabriqués à l'heure de l'apéritif.

Non, il la voyait plutôt en journaliste de pointe, du genre à « faire corps avec le terrain », disparaissant pendant des semaines et n'émergeant qu'une fois son enquête bouclée. Historienne du présent, ethnologue d'ici-même, tout à fait le type de fille à apprendre ce qui devait rester caché. Et à vouloir le dire. Au nom d'une éthique de la transparence.

- C'est ça?

La porte s'était ouverte sans que Pastor l'entendît. La voix graillonneuse 

de Thian ironisa à son oreille.

- Ça ou une dactylo en vacances, ou une héritière encombrante...

- Les dactylos ne se font pas soigner à l'étranger et on ne torture pas les héritières Thian, on les coule directement dans le béton. Tu es un Annamite obtus, c'est très rare.

- Une sorte de Français, quoi. Allez, gamin, tirons-nous d'ici, les hôpitaux m'aggravent.

(La Fée Carabine – Daniel Pennac)